Hay en este fracaso
algo del hombre y
la mudez de su hache
algo de la costra esa
la cola amputada
de la lagartija que huye
solo por la esperanza
de sus colas futuras
Algo de Faulkner
al que nunca he leído leeré
Del primer bípedo implume
que hizo música
aporreando huesos
De Jasón David Gil Pachón
agudo poeta y vendedor de pócimas
Del horrible aquel que se subía a las busetas
con un cuchillo catastrófico
algo de escozor
en la entrepierna de los dedos
mucha sal
en la palabra muerte
mucho Sábato en la sopa
Cuelgo estas palabras por el rabo
como un pájaro muerto de agua
que mi fracaso se aloje en tu muslo
en tu izquierda.
1 comentario:
Seguimos sacándole el recaíto en cada cucharada, y el plato sigue lleno. Gracias por la referencia.
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